"Он был ненасытно влюблён в жизнь..."

Не наглядеться, не наслушаться,
Не надышаться, не забыть —
В тени ветвей над синей лужицей
Трель соловьиная звенит…
 

Соловьиной порой, в начале июня, участники поэтического объединения «Вдохновение» собрались в екатеринбургском Доме ученых на презентацию книги А. Пономарева «Босиком по земле», откуда и взяты вышеприведенные строчки. Анатолий Иванович Пономарев (1937–2006) — доктор физико-математических наук, с 1983 г. работавший в Институте физики металлов УрО РАН и опубликовавший более 100 научных статей. Но в то же время в кругу друзей, коллег, читателей уральских журналов он известен как автор замечательных рассказов и очерков, лирических стихов, а также документальной книги о своей «малой родине» «История села Арамашево».
Горько писать, что день выхода в свет первого сборника его художественных произведений стал одновременно и днем памяти этого доброго, светлого, обаятельного и многосторонне талантливого человека, первого лауреата премии литобъединения, учрежденной В.Е. Щербининым. Последний стал также редактором и — вместе с Н.С. Степанычевой — иллюстратором книги «Босиком по траве» (см. фото внизу). Многие из вошедших в нее произведений были уже знакомы собравшимся, давно любимы ими, поэтому собственно в представлении книга не очень-то и нуждалась. Но все равно — звучали в этот вечер и стихи Анатолия Пономарева, и короткие рассказы, а самое главное — воспоминания вдовы, друзей и знакомых. Вот — лишь некоторые «штрихи к портрету».
 

Э.П. Молчанов: «Он чувствовал стихию родного языка — это у него было в крови. Это был во всем истинно русский, очень общительный, разносторонне талантливый и очень стойкий в жизненных невзгодах человек».
 

М.Б. Ригмант: «Когда уходит такой человек, теряешь частичку самого себя».
 

В.С. Дедков: «Это был человек, умевший оставаться собой в любых обстоятельствах. В стихах своих он не модничал, не угодничал, просто — был настоящим поэтом».
 

Г.И. Харус: «Он был ненасытно влюблен в жизнь и постоянно радовался самым разным ее проявлениям, был жаден до впечатлений… В духовной жизни всегда старался выйти за рамки провинциальности, любил живопись, классическую музыку… Я считаю, что книга не должна быть лишь «памятью» об авторе, пусть это будет книга, которую хочется читать, в которой каждый найдет что-то свое — как писал о том Баратынский:
 

Мой дар убог,
и голос мой негромок,
Но я живу и на земле мое
Кому-нибудь любезно бытие:
Его найдёт далёкий мой потомок
В моих стихах; как знать? душа моя
Окажется с душой его в сношеньи,
И как нашёл я друга в поколеньи,
Читателя найду в потомстве я.
 

И в стихах, и в прозе Анатолий Пономарев был искренен, горяч, но тверд и постоянен в своей любви к людям, к природе, к традициям русской деревни, в целом — к жизни, к ее противоречивой, но для понимающего человека неизбывной красоте. И благодарные читатели у такой книги, безусловно, будут — уже сейчас, не в отдаленных поколениях. Прерывается жизнь, а речь — о самом главном, о сердечно необходимом — все-таки продолжается, что и в печали подает нам надежду.
 

Е. ИЗВАРИНА
Фото Е. ПЕТРАКОВА
 

А. Пономарев

Стихи из книги «Босиком по земле»

Родня
(фрагмент)

……………………….

— Э-эх! Упали —
не пропали,
Упадем — не пропадем,
Здесь рождались, умирали,
Горевали, пировали,
Здесь такие шали рвали —
Не отыщешь днем с огнем.

— Износились туфельки —
Самые носочки,
Посмотрите, мать-отец,
Как гуляют дочки!

Дайте круг, дайте круг,
Дайте круг пошире!
И пошла — две руки,
А ноги — четыре!

—Говорят, что я горда,
Это правда, это — да,
Дурака считать за умного
Не буду никогда.

Это заходила,
Забродила сила,
Эх — да не унять.
Силушка немерянная —
Матушка Россия,
Удалая Русь моя
Пошла гулять.
С топотом, хохотом,
С уханьем и свистом,
Пятерней о пяточку,
Горячо дыша,
Пуговицы дробью
Перед гармонистом —
Не вмещается в рубаху
Русская душа!
 

…………………………….

Грезы

Вам довелось порою летней,
Под вечер, где-нибудь
в лугах,
Залезть на стог и
луч последний
Следить
на дальних облаках?
А позже —
плыть на крыльях ночи,
Вдыхая запахи лугов,
И ощутить себя листочком,
Пылинкою в пыли веков?
Не довелось?
Вам не знакома
Ночная оторопь души?
Когда она, лучом влекома,
Одна
среди пространств больших
Летит-летит, и нету края,
У неба нету берегов…

Мороз трещит, а я мечтаю
Проснуться посреди лугов.